Carmen

Todos a comentavam, calados. O balanço da sua força e harmonia, compassados pelo ritmo brusco, alto, que a guiava. A imponência dos seus gestos, a altivez da sua alma, o gozo, quase desprezo nos seus olhos, a sedução dos contornos do seu corpo, naquela dança desenfreada, repetitiva, louca, que funcionava como feitiço para a essência masculina. Mesmo as senhoras, as damas que a reprovavam, repugnadas diziam, sentiam relutância em desviar o olhar.

A fuga corrida das cordas da guitarra, a voz sofrida que a acompanhada, embalavam-na, tornando-a prisioneira da personagem que representava.

As mãos ganhavam vida própria, as castanholas não era ela que as tocava, os pés que batiam no chão com uma força surpreendente, a saia que puxava e rodava com desenvoltura e que os olhos mais atrevidos procuravam transpor. Os cabelos negros molhados de suor, a roupa de suor se lhe colava, numa beleza perversa que nem os mais timidos conceguiam evitar. Os olhos sombrios que, uma a uma, regeitavam, humilhavam as vozes masculas sumidas. Vozes que pontapeava com o olhar, tornando-a proibida, intocável. Às superiores senhoras, um relance e riso discreto, de gozo e superioridade.

"É a mulher do diabo" comentavam, sempre caldas, umas com as outras, não fosse o próprio ouvir.

"É bruxa. Que arda nas chamas do Inferno!" e benziam-se de mão fechada.

E ela gargalhava de lábios cerrados, que arder já ela ardia, rodopiando cada vez mais rápido, a guitarra que fugia mais e mais tentando acompanhá-la, a voz que padecia de um quase tormento e ela embalada, alucinadada, embalando e hipnotizando as suas presas, para as garras do diabo, naquele ritual incessável e macabro que era ela.