Eleanor

"Há muito tempo, ecoavam os risos pelas ruas, os passos pelas estradas de pedra... Quando ainda se adivinhava uma voz alegre que entraria pela janela aberta. As escadas tamboreavam com os passos apressados, e logo as ruas ficavam vazias e rebentavam pela costura quando os olhos se tocavam nas almas e os dedos cruzavam no peito, quando passava a porta sempre aberta.

Mas a porta está agora trancada. Fechára-a a primeira vez quando lhe disse "até já" e viu o mundo fugir, quando chegou a guerra. Abrira-a uma ultima vez para olhar os olhos de um soldado moribundo. Não foram precisas condolências. Para que abrisse a janela para sempre, assumasse e bradasse aos céus, gritasse aos ventos, amaldiçoasse os anjos, maldissesse os tempos, cuspisse no mundo e jurasse vingança.

Vingança.

As Bruxas do Mundo trancaram-lhe a porta de si mesma, o Tempo quebrou-se, em unanimidade com as Quatro Estações que fugiram da sua vida. O Dia e a Noite fundiram-se, não havendo luz ou escuridão, só sombra. Os Sonhos pintaram-se de negro originando em pesadelos, de tal forma que não poderia dormir. As Memórias essas decidiram permanecer alimentando uma esperança morta e a Morte, essa cortou-lhe o fio da vida, sem num entando o deixar quebrar-se. E assim o Destino traçou-se."

A janela continua aberta. Mas dela só chega vazio. Não chegam vozes ou sons, nem o cheiro a castanhas ou a chuva que tropeça na calçada. Dela não chega nada. Não chegam flores essas já estão murchas, na jarra de vidro tombada, não a paz, roubada há muito tempo pela guerra.

Da janela só sai a vida, o ar que expira a pouco e pouco fazendo mover o pó do chao em que está caída.

Pela janela escancarada foge a esperança.

Pervalece um silvo, uma pequena vibração dos risos de há muito tempo.

A pele nua, cor de lua, sobre o chão, talvez frio se o senti-se, cabelos quase indistinguíveis sob as teias de aranha, os olhos vidrados e bem abertos, tornados pretos pela ausencia de cor ou falta de luz. Estes nada vêem realmente, tal como a pele nada sente. Estes revêem vezes e vezes sem conta (da conta do tempo), imagens de memórias. Memórias de abraços, beijos, de conversas, de vozes, de uns olhos que amára, de uma presença impossível de sentir, de um corpo que sentira no seu. De risos que ecoavam.

"Há muito tempo, havia uma janela aberta, por onde nada entrava e nada saía. Uma janela aberta que haverá sempre."